Холодный, вязкий белый... он льется в форму как сметана, нет скорее как натуральные сливки, которые хорошо размешали. Он равномерно ложиться по форме, заливая каждый нюанс, каждую черточку.
Он застывает и потом, с болью как при родовых муках его отрывают от формы и миру являются пустые кукольные глазницы, части соединяются воедино, а грубая шкурка шлифует швы, Сначала это даже приятно, как-будто тебя трут мочалкой в душе, но потом эти прикосновения не заканчиваются и приходит боль...
Толстый резиновый шнур как змея пронизывает тело. Змея издает едва заметный стон, когда её натягивают...
У каждой вещи свой процесс рождения. Почему рождение это всегда боль и страх?
Рождение можно сравнить только со смертью. Потому как рождение и смерть есть начло нового.